NUESTROS CAJONES, NUESTRA INTIMIDAD....

"Los conceptos son cajones que sirven para clasificar los conocimientos, los conceptos son trajes hechos que desinvidualizan los conocimientos vividos."

Gastón de Bachelard, La poética del espacio.

Miles de armarios que contienen miles de libros y con ellos miles de conversaciones con las mentes más grandes; algunos los compramos, otros solo se extraviaron, pero únicamente unos pocos realmente nos pertenecen porque fue con esos precisamente con los que construimos una intimidad, de memorias que se encierran en la reflexión solitaria de la lectura.

Esas páginas albergan secretos de ensueños distantes y sus hojas huelen a conversaciones ocultas, convirtiéndose en símbolos que resguardan nuestros secretos. Y entonces; ¿qué podemos decir de aquellos muebles diseñados para contenerlos?

Pensar en nuestros armarios como un elemento decorativo es solo rozar la superficialidad de su significado, porque en realidad establecen un orden a nuestro habitar, lo configuran, pero no solo en un orden geométrico, sino a un nivel más complejo que le pertenece a la acefalía de nuestra memoria y sus enmarañadas atemporalidades.

Un librero no es solo el uso descomplicado de una repisa en una esquina olvidada, es un contenedor de voces, esas mismas voces que habitan en nuestra cabeza, voces calladas que gritan en letras de títulos ilegibles. Que nos vigilan desde cada esquina, nos persiguen desde esa pared al fondo de la estancia y nos despiden cada noche junto a nuestra cama.

Siendo uno de los objetos más valiosos porque los diseñadores lo usan tan arbitrariamente como relleno espacial, embebido de hojas vacías, que no conocemos, que no son nuestras; desvalorizando el significado de una imagen tan deliciosa e íntima como la del libro.

"Solo un pobre de espíritu podría colocar cualquier cosa. Poner cualquier cosa, de cualquier modo, en cualquier mueble, indica una debilidad insigne a la función de habitar"

nuevamente Gastón de Bachelard, La poética del espacio

El mundo de nuestras cosas, es la historia de nuestro mundo interior, tan íntimo que solo nosotros podemos percibir su orden. Merecemos espacios que nos alberguen y a nuestras cosas, allí no caben objetos utilitarios, vacíos, irrelevantes, no importa lo bonitos, lo caros o lo exclusivos, que sean.

Son nuestros viejos libros, casi rotos, descosidos y eternos, los que merecen la exclusividad de nuestro orden, de ese orden mental y psicológico en donde realmente existimos y nos completamos.